Se Questo Mare Potesse Parlare….

Il ritorno è sempre un momento estremamente significativo.

Quello che stavo per fare, era un ritorno in un luogo dal quale sono stato lontano per ben 12 anni. Tutto è rimasto invariato: i posti dove trascorrevamo i pomeriggi pre-spiaggia, il bar al quale fregavamo caramelle e il laghetto torbido dove credevamo la notte succedessero macabri misfatti e stregoneria. Tutto, tranne io.

Abbattuto la spicciola psicologia che mi teneva prigioniero di me stesso, ho affrontato il bimbo che quell’estate di 12 anni fa, si era rifiutato di rimanere al mare più a lungo di un giorno, stanco di dover giustificare i suoi pantaloni lunghi e gli scarponi e il non utilizzo di costume, fucile, pinne ed occhiali.  Per tutti ero strano. Per me ero solo IO, spaventato dal giudizio degli altri.

Le prime ore sono state difficili, non tanto per le mie paranoie del passato, ma perché la cara nonna (la stessa che rivela i tuoi segreti ai parenti che incontri sporadicamente – leggi qui) ci ha costretti a montare la roulotte, da soli, per non dover spendere i soldi del montaggio. In meno di 3 lunghe orette, avevamo montato tutto e ci apprestavamo a mangiare – sapevamo già come trascorrere il resto del pomeriggio.

Arrivati sulla spiaggia abbiamo cercato il posto più adatto, uno che ci permettesse di prendere il sole e che avesse anche un minimo di ombra per ripararsi dal caldo cocente, ma soprattutto lontano da un simpatico individuo baffuto e simil-Hulk Hogan – ormai centenario – che ha il maledetto vizio, di rendere tutti partecipi delle stronzate che dice durante tutta la sua permanenza spiaggistica.

La sera, esausto, sono andato a letto, peccato che la mia roulotte non sia un albergo a cinque stelle dove sta solitamente Paris e così ho dovuto dividere il sonno con mia madre. Nel bel mezzo della notte ho percepito di essere indolenzito e di esser rimasto per lungo tempo in una posizione evidentemente scomoda, così aprendo gli occhi, ho capito che non era casuale la mia locazione – schiacciato contro il finestrone laterale – mia madre, mi ci aveva costretto dopo aver occupato il centro del letto. Trauma.

Alle 7.00 in punto, avevo azionato la sveglia, volevo visitare il mare in totale solitudine e poter godere di quelle memorie che appartenevano solo a me e al bimbo di 12 anni fa, del silenzio, dell’acqua che bagna la spiaggia deserta e in compagnia  della sola presenza di qualche amante del jogging o della pesca.

Splendido, splendente mi sono incamminato verso la spiaggia con il mio ipod nelle orecchie, con  musica melò che mi ha guidato alla scoperta di un nuovo me, mentre i demoni del passato riaffioravano a galla.   Eccomi lì, solo.

Era arrivato il momento di fare i conti con il passato e trovare una collisione con il me del presente. Qualche scatto ed una scomoda passeggiata tra i puntuti sassoletti sparsi per tutto il bagnasciuga, con i piedi doloranti e la testa affollata di pensieri ho deciso di sedermi ed interrogarmi sul motivo per cui tutti vivono una vita senza grandi differenze, programmati come un destino inesorabile o un orologio a batteria – senza esitazione fanno domande scontate – sull’auto, la fidanzata, il lavoro – che ti collocherebbero automaticamente nel dimenticatoio massificato dei “tutti-uguali” se tu decidessi di rispondere con un demotivamente “si o no”. Perché non mi chiedono che musica ascolto, qual è il mio artista preferito o l’ultimo libro letto per capire chi sono diventato IO e non quanto sia uguale a tutti gli altri.

Ho solo paura di non essere uguale a tutti gli altri? E se fosse, vorrei veramente esserlo?

Più tardi nuovamente in spiaggia a prendere il sole, ho potuto godere della nauseante compagnia di una bimba saccente che in compagnia di alcuni amici, aveva deciso di scavare una buca, costruire castelli e rompere le balle pochi centimetri più in là – da dove mi trovavo io – sicura di se e Paris-amente gasata con indosso un costumino all’ultimo grido firmato “WITCH”, gironzolava intorno ai due bimbi affaticati, ripetendo molteplici volte di avere un numero superiore a 100 secchielli e palette – come Carrie Bradshaw elenca la sua collezione di scarper Blahnik. Sfruttava le sorelline gemelle, intimando loro di andarle a prendere della nuova acqua da investire nelle sue costruzioni di sabbia multimilionarie. 

Benché con la volontà di calciarla più lontano mi fosse possibile, dato che si trattava di una boriosa ragazzina logorroica, ho trattenuto il calcio e ho ascoltato tutto ciò che aveva da dire. Con rinnovato sentimento, ho deciso di ascoltare della musica….

Il tempo era passato in fretta e il pomeriggio di domenica era stato caratterizzato da un’afa mortale e da nuvoloni in stile Londra, poco sole più tardi ed un libro finito dopo, era già l’ora di farsi una doccia, mangiare e tornare e casina. Rinnovato? Forse si, forse no…ma sicuramente con una carnagione più beije che bianca, alla quale sono abituato da una vita.