Good Mother – L’ascoltatrice.

GOOD MOTHER

Questa vita caotica ti fa scontrare con persone che non brillano di luce propria o semplicemente con altre, tanto indecise quanto lo sei tu. Nella mia breve esistenza ho collezionato innumerevoli storie, non d’amore, non quelle lette sui libri, ma quelle di persone come me che sentivano la necessità di liberarle e raccontarle a qualcuno – io ero lì; Silenziosamente disposto ad ascoltare, ascoltare e ascoltare le loro interminabili ore di chicchere e loro logorroicamente, dall’altra parte, solo intenzionati a liberare se stessi e a non riempirsi di me.

Con l’andare del tempo, capivo che loro non mi ascoltavano come io ascoltavo loro, non perché la mia travagliata esistenza fosse meno interessante, ma semplicemente perché in quel dato momento avevano qualcosa – che li riguardava – più importante, alla quale pensare, perché quello che avevo da dire era troppo profondo perché lo potessero comprendere senza alcuno sforzo. Ho ascoltato disinteressati amici raccontarmi delle loro infatuazioni e ho perso tempo dispensando consigli, ho ascoltato adolescenti alle prese con il sesso e le cottarelle per il ragazzo più bello della scuola, ho ascoltato controversi racconti sessuali di adulti ed ho ascoltato tutte le loro menzogne, quelle che ognuno di loro si racconta e racconta per costruirsi una desiderabile maschera agli occhi degli altri.

Solo più tardi ho taciuto il mio desiderio di parlare, mistificandolo sulle pagine di un diario, di questo blog o tra le immagini grafiche e pittoriche, per far sì che solo coloro che avrebbero avuto veramente il desiderio di scoprirmi, potessero farlo.

Quando i silenzi sono diventati pesanti, tanto quanto quelli accumulatisi dalla storie altrui, ho capito di non poter tacere in eterno e di dover liberare la mia anima, e se qualche volta la musica copre il mio pianto convulso mentre stringo forte sulla faccia un cuscino, altre, le parole arrivano agli orecchi di colei che ho sempre chiamato mamma.

La ragazzina che nel centro di Firenze si fingeva inglese – abbozzando parole sconosciute, quella che appena adolescente prendeva 8 autobus al giorno per andare a lavoro, la ragazzina che ha la mente affollata di ricordi e di incertezze – diventata una donna che impara ad amare ed amava leggere, la stessa che ha perduto il suo abito da sposa e che ormai adulta e gelida, combatteva contro una figlia che non era esattamente ordinaria. Una ordinarietà mancata successivamente, creatrice di scontri e verità brutalmente schiacciate sul volto, una sicurezza ostentata che nascondeva una terribile paura. La stessa che con occhi disincantati mi guardava crescere e taceva la mia essenza. La stessa che leggeva per me i libri di scuola, la stessa che piangeva al suono delle mie parole crude e violente, quella che oggi mi ama e mi teme.

Condivisione. Ascolto. Silenzio. Scontro. Corrispondenze.

Pur essendo troppo spaventata da guardare la realtà direttamente in faccia, non ha scelto se stessa abbandonando me ovunque potesse, non ha scelto se abbandonando gli altri. Niente elogi dietro queste parole ma solo un oggettivo sguardo e ode alla mia personale ascoltatrice. Quella che mi ha tradito e si è tradita, ma ha ripreso – sempre – il suo posto.